Uno se despide insensiblemente de pequeñas cosas,lo mismo que en un arbol,que en tiempos de otoño,muere por sus hojas.Al fin la tristeza es la muerte lenta,de las simples cosas,esas cosas simples que quedan doliendo en el corazon.Uno vuelve siempre a los viejos sitios en que amo la vida,y entonces comprende como estan de ausente las cosas queridas.